天像是被捅漏了。墨黑的云层沉沉压下来，豆大的雨点砸在海南黎寨湿滑的青石板路上，溅起浑浊的水花。风卷着咸腥的海气和植物腐败的味道，呼啸着穿过寨子深处那条狭窄的老巷。巷子尽头，“苏氏藤坊”那块老樟木刻的匾额，在风雨中发出不堪重负的吱呀声。匾上刀刻斧凿的黎族藤纹图案，被雨水冲刷得格外清晰，又迅速被流淌的污水模糊。
两道刺眼的明黄色封条，带着刚刷上去的浆糊湿气，交叉着死死贴在工坊那扇沉重的老木门上。墨汁写的“封”字被雨水一淋，边缘晕开，像两道溃烂流脓的伤口。几个穿着深蓝制服的身影，撑着黑色的大伞，匆匆从门前的泥地里拔脚离开。伞沿滴下的水连成线，落在他们身后那片狼藉上——几把被粗暴扔在地上的藤椅，歪歪扭扭地陷在泥水里，成了这场突袭查封的“战利品”，也是指控苏家工坊侵权的“铁证”。车轮碾过巷口石板的尖锐声响，很快被滂沱的雨声吞没。
巷子里只剩下狂暴的风雨，以及跪在工坊门前泥水里的那个身影。
苏晚。
单薄的靛蓝土布衫子湿透了，紧紧裹在身上，勾勒出她嶙峋的肩胛骨和僵直的脊背。冰冷的雨水顺着她散乱贴在脸颊的黑发往下淌，流过苍白失血的皮肤，在下颌汇聚成线，滴落在身前浑浊的水洼里。她仿佛感觉不到冷，也感觉不到痛，只是死死盯着眼前那几把被遗弃的藤椅。雨水冲刷着椅面，让那种廉价而刻意的“新国潮”光泽显得更加虚假。这椅子在市面上卖得极好，铺天盖地的广告，销量是她们苏家工坊辛辛苦苦编织、一件件卖出去的手工藤器的百倍千倍。巨大的销量数字背后，是她们工坊订单的急剧萎缩，是老师傅们忧心忡忡的脸，是堆在库房里渐渐蒙尘的心血，直到今天，这冰冷的封条贴在了承载着七代人心血的门上。
只有她知道，那光鲜亮丽的外壳里面，藏着怎样龌龊的窃取。
右手紧握着一把形状奇特的刀。刀身狭长，带着一种优雅而危险的弧度，通体乌黑，只有刀刃一线在昏暗雨幕中闪着幽冷的寒光。那是苏家的祖传藤刀，刀柄缠绕的藤条早已被七代人手掌的汗液和油脂浸透，摩挲得温润如玉。这刀专门用来剖开坚韧的老藤，剔除枝节与瑕疵，是藤编匠人的命根子。此刻，冰冷的金属紧贴着她的掌心，汲取着她身体里最后一点微薄的热度，也传递着一股沉甸甸的、属于祖辈的愤怒。
雨水模糊了视线。她猛地闭上眼，再睁开时，眼底那点茫然和脆弱被彻底烧尽，只剩下一种近乎疯狂的决绝。膝盖深陷在冰冷的泥泞里，她借着那股狠劲，腰腹发力，整个人像一张拉满的弓骤然弹起！
“咔——嚓——！”
一声令人牙酸的脆裂声，猛地撕裂了哗哗的雨幕！
那把被她选中的藤椅，椅背应声而裂！不是整齐的断口，而是被一股蛮横的力量强行撕扯开，露出里面丑陋的真相。断裂处，是灰白粗糙、毫无韧性的劣质工业藤条，夹杂着大量灰扑扑的填充碎料，被雨水一泡，散发出浓烈刺鼻的化学胶水和劣质染料混合的怪味。这味道，和工坊里常年弥漫的、带着阳光和植物清香的藤条气息，天差地别。
苏晚的眼神像淬了冰的刀锋，锐利地刮过那丑陋的裂口。她毫不犹豫地伸出手，五指张开，猛地抠进那裂开的椅背深处。断裂的藤条边缘像锯齿，瞬间在她纤细的手指上划开几道细小的血口，鲜红的血珠混着泥水和雨水，迅速晕开。她仿佛感觉不到疼痛，手指带着一种近乎残忍的精准，用力撕扯开椅背内层那层薄薄的、同样劣质的衬布。
嗤啦——
布料撕裂的声音很轻微，却带着一种揭开秘密的惊悚感。
雨水疯狂地冲刷着破损处，冲刷着暴露出来的、椅背骨架与填充物之间更深的缝隙。昏暗的光线下，在那廉价填充碎料和粗糙藤架紧紧包裹的深处，紧贴着冰冷的金属椅背骨架，一片熟悉的纹样，如同黑暗中蛰伏的毒蛇，缓缓露出了它狰狞而扭曲的轮廓。
那是几条极其流畅、充满原始生命力的曲线，以一种古老而神秘的韵律互相盘绕、绞缠，在中心汇聚成一个深邃的、如同漩涡般的凹陷点。线条的走势带着一种蓄势待发的力量感，仿佛在极力束缚着中心那一点无法言说的炽热。即便被肮脏的填充物包裹，即便被浑浊的雨水浸泡，即便被劣质的仿制品扭曲了部分神韵，那种源自图腾本身的、沟通天地的古老力量感，依旧顽强地从这片污秽中透射出来，狠狠刺向苏晚的眼底。
烛龙衔火纹。
苏家那本用黄麻布包裹、代代相传的藤编图谱里，记载在最核心位置的图腾之一。图谱上泛黄的纸张旁，祖父苍劲的小字注解犹在眼前：“引地火，镇邪祟，守家宅之安泰，非心正手稳者不可擅用。”这是苏家藤编技艺里，最具精神力量、也最考验匠心的图腾。它承载着祖先对火焰的敬畏，对光明的向往，对家园的守护。每一根线条的走向，每一处转折的力度，甚至每一根藤条的选材和处理，都蕴含着苏家七代人摸索出的独门秘技。
此刻，这神圣的图腾，却像一道最屈辱的烙印，深藏在这些粗制滥造、散发着化学恶臭的剽窃品的肮脏内里。它被扭曲，被亵渎，被塞在这不见天日的污秽角落，成为资本贪婪掠夺的帮凶！
冰冷的雨水混合着泥污，顺着苏晚的额头、眉骨，流进她的眼睛。那咸涩冰冷的液体带来一阵尖锐的刺痛，**得眼球发胀，视野一片模糊的猩红。她没有抬手去擦，只是任由那混合着血丝和泥水的液体肆意流淌。她沾满泥污、染着新鲜血迹和廉价染料颜色的手，带着全身的重量和无法言说的悲愤，重重地按在了工坊大门上那道湿透冰冷的封条上！
那湿漉漉、黏腻冰冷的触感，像一条毒蛇，瞬间缠绕上她的心脏，直刺骨髓深处！祖辈们佝偻着腰背在灯下劈藤、刮青、编织的身影；父亲临终前握着这把藤刀，浑浊眼里最后的不甘；工坊里老师傅们布满老茧的手抚摸着成品藤器时，那小心翼翼又骄傲的神情……无数画面在猩红的视野里翻腾、碎裂！
“这是我苏家第七代的命，”
她的声音不高，甚至有些沙哑，像是被砂纸磨过喉咙。然而，每一个字却都像淬了火的钢钉，穿透了哗哗作响、震耳欲聋的暴雨声幕，清晰地钉在冰冷的空气里。那声音里有一种近乎碎裂的平静，仿佛在压抑着火山爆发前的死寂，但平静之下，是足以焚毁一切的岩浆在奔涌咆哮！
“谁敢动？”
最后一个字落下，仿佛抽干了她身体里所有的力气。按在封条上的手微微颤抖着，指甲因为用力而深深掐进掌心，留下几个弯月形的血痕，又被雨水迅速冲淡。雨水顺着她紧抿的、毫无血色的唇线滑落，沿着倔强的下颌线滴落。
雨，下得更急更猛了。狂风卷着雨鞭，抽打在工坊紧闭的老木门上，发出沉闷的“砰砰”声。那扇承载了太多岁月和故事的大门，此刻像一座沉默而悲凉的墓碑，封条在风雨中簌簌抖动，如同垂死者最后的喘息。她站在废墟般的门前，像一尊被雨水冲刷的雕塑，唯有手中紧握的祖传藤刀，在昏暗的天光下反射着不屈的寒芒。脚下，是裂开的侵权藤椅，暴露在外的烛龙衔火纹图腾，在泥水中显得格外刺目，像一道无声的控诉和宣战书。
巷子外，城市的方向，隐约传来模糊的霓虹光影，在厚重的雨幕中晕染成一片混沌的、遥远的斑斓。那光，照不进这条被遗忘的深巷，照不亮苏家工坊紧闭的大门，更温暖不了门前泥泞中那个孤绝的身影。只有无情的雨，冰冷地冲刷着一切，试图将屈辱、愤怒和那个泥水中无声的誓言，一同埋葬。